All my life, I’ve never felt so strong as when we’re all together.
All my days, I’ve never felt so powerless when you were taken away.
There’s no one in this world with so much love and so much passion.
We’ll say goodbye, but we won’t forget the liberty and fortitude.

Tränen Tränen So salzig Wie das Leben Salzig. Tränen So endlos Wie das Meer Endlos. Hoffnung So klein Im tiefen Meer Verloren.

Von Lenny

Der Tag, nachdem im Leben von Raimund Gregorius nichts mehr sein sollte wie zuvor, begann wie zahllose andere Tage. Er kam um Viertel vor acht von der Bundesterrasse und betrat die Kirchenfeldbrücke, die vom Stadtkern hinüber zum Gymnasium führt. Das tat er an jedem Werktag der Schulzeit, und es war immer Viertel vor acht. Als die Brücke einmal gesperrt war, machte er nachher im Geschichtsunterricht einen Fehler. Das war vorher nie vorgekommen und es kam auch nachher nie mehr vor. Die ganze Schule sprach tagelang nur von diesem Fehler. Je länger die Diskussion darüber dauerte, desto zahlreicher wurden diejenigen, die ihn für einen Hörfehler hielten. Schließlich gewann diese Überzeugung die Oberhand. Es war einfach nicht denkbar, dass Mundus, wie alle ihn nannten, im Griechischen, Lateinischen oder Hebräischen einen Fehler machte. Gregorius blickte nach vorn zu den spitzen Türmen des Historischen Museums der Stadt Bern hinauf zum Gurten und hinunter zur Aare mit ihrem gletschergrünen Wasser. Ein böiger Wind trieb tief liegende Wolken über ihn hinweg, drehte seinen Schirm um und peitschte ihm de Regen ins Gesicht. Jetzt bemerkte er die die Frau mitten auf der Brücke. Sie hatte die Ellbogen auf das Geländer gestützt und las im strömenden Regen, was wie ein Brief aussah. Sie musste das Blatt mit beiden Händen festhalten. Als Gregorius näher kam, zerknüllte sie das Papier plötzlich, knüllte es zu einer Kugel und warf es in den Raum hinaus. Unwillkürlich war Gregorius schneller gegangen und war jett nur noch wenige Schritte von ihr entfernt. Er sah die Wut in ihrem bleichen, regennassen Gesicht. Es war keine Wut, die sich in lauten Worten entladen würde können, um dann zu verrauchen. Es war eine verbissene, nach innen gewandte Wut, die schon lange in ihr glimmen musste. Jetzt stützte sich die Frau mit gestreckten Armen auf das Geländer, und ihre Fersen glitten aus den Schuhen. Gleich springt sie. Gregorius überließ den Schirm einem Windstoß, der ihn übers Brückengeländer hinaustrieb, warf seine Tasche voller Schulhefte zu Boden und stieß eine Reihen von lauten Flüchen aus, die nicht zu seinem gewohnten wortschatz gehörten. Die Tasche ging auf, und die Hefte glitten auf den nassen Asphalt. Die Frau drehte sich um. Für einige Augenblicke sah sie reglos zu, wie die Hefte vom Wasser dunkler wurden. Dann zog sie einen Filzstift aus der Manteltasche, machte zwei Schritte, bückte sich zu Gregorius hinunter und schrieb ihm eine Folge von Zahlen auf die Stirn.

Pascal Mercier – Nachtzug nach Lissabon, ISBN-10: 3442734363, ISBN-13: 978–3442734368, Bei Amazon bestellen

Und nun folgt meine Fortsetzung der Geschichte. Diesmal allerdings nicht als Zitat.

Gregorius zögerte und wusste nicht, ob er sich wehren sollte. Doch noch während er am überlegen war, hatte die Frau den Filzstift zurückgesteckt, drehte sich auf der Stelle um und rannte von der Brücke, um dann in einer Seitengasse zu verschwinden. Gregorius\’ “Warten Sie!” verhallte ungehört und dennoch machte er keine Anstalten, die Frau zu verfolgen, denn ihm war bewusst, dass er im historischen Stadtkern, keine Chance hatte sie zu finden.

Stattdessen klaubte er seine, mittlerweile vom Regen durchnässten, Hefte zusammen und hing sich die Tasche wieder über die Schulter.

Als er gerade im Begriff war, wieder nach Hause zu gehen, fiel ihm der Brief der Drau wieder ein. Seine Neugier war geweckt und so machte er sich auf die Suche nach dem Brief. Schließlich fand er ihn. Wenn auch nur mit viel Glück, den der Brief hatte sich an einem Brückenpfeiler verhackt und war nur deshalb nicht von der Brücke geweht worden. Mit dem Brief in seiner Tasche machte er sich nun auf seinen Heimweg, denn so brauchte er in der Schule nicht zu erscheinen.

Zu Hause angekommen versuchte er zunächst alle Schulhefte vor seinem Karmin auszubreiten, damit sie trockneten. Auch entknüllter er vorsichtig den Breif und legte ihn zu den Heften. Die Zahlenfolge hatt er indes vergessen und erschrak, als er, beim einlassen eines warmen Bades, im Spiegel die roten Striemen entdeckte. Erst nach ein paar Sekunden fiel ihm wieder ein, dass die Frau ihm etwas auf die Sirn gezeichnet hatte. Schnell holte er sich einen Stift und etwas Papier, um die seltsame Zahlenfolge abzuschreiben. Dies erwies sich als gar nicht so leicht, da er einerseits immer wieder seine nassen Haare aus der Stirn streichen musste, wobei die Zahlen immer mehr zerwischt wurden, und zum anderen, dass er die Zahlen nur spiegelverkehrt sehen konnte. Überhaupt kam ihm sein Leben momentan sehr verkehrt vor. Eigentlich hatte der Tag doch normal begonnen.

Nachdem er sich im Bad aufgewärmt hatte, rief er im Gymnasium an, um sich für diesen Tag abzumelden. Anschließend ging er wieder in sein Wohnzimmer, um sich mit dem Brief zu befassen. Da er mittlerweile fast getrocknet war, konnte man wieder einzelne Worte erkennen. Aber diese Worte waren in einer Sprache geschrieben, die er nicht sprach und so auch nicht erkannte. Es gab ein paar Ähnlichkeiten zum Spanischen, aber auf spanisch war der Brief nicht verfasst. Nach einiger Zeit kam er zu dem Schluss, dass es portugiesisch sein müsste.

Vom Absender war bis auf das Wort “Lisboa” nicht mehr all zu viel zu sehen. Gregorius stutze. Dieser Name kam ihm bekannt vor, er hatte in schon einmal gehört. Aber erst als er ihm Lexikon suchte, fand er die Lösung. Lisboa bedeutete Lissabon…

Liebe Klasse,

ich stehe heute hier vor euch, weil ich es will. Ich will hier genau so gerne sein, wie ich das Thema, von dem ich euch erzähle, liebe. Glaubt mir, ich verehre es regelrecht. Und ich glaube, dass ihr es auch alle sehr sehr gern habt. Aber wovon ist überhaupt die Rede? Wovon soll ich euch erzählen? Von der 6. Stunde. Dieser wunderschönen Erfindung des noch schöneren Schulwesens. Ich will euch erzählen, wozu diese Stunde geschaffen wurde. Aber ich will euch auch sagen, wie ihr am besten mit ihr umgehen könnt. Damit wären wir auch schon beim eigentlichen Thema dieser Rede: Wieso gibt es überhaupt eine 6. Stunde? Natürlich denkt ihr jetzt, dass diese Frage einfach zu beantworten ist. Auf den ersten Blick sieht es auch so aus. Man denkt zunächst einmal, dass es überhaupt nichts Besonderes an dieser Stunde gibt. Sie ist meistens nur einfach die letzte Stunde. Punkt, das ist schon das einzig Besondere an ihr. Aber nein, so einfach ist das Ganze nicht. Nein, die 6. Stunde ist nicht wie jede andere. Natürlich auch in ihr findet Unterricht statt, darin liegt der Unterschied auf keinen Fall. Nein der Unterschied liegt nicht im Unterricht selbst. Die 6. Stunde hatte von Anfang an nur einen Grund, sie sollte die Schüler quälen. Ja, das klingt banal, aber es ist wahr. Und Beweise gibt es auch, denn in keiner anderen Stunde, ist man so geschafft, so angespannt und so wenig in der Lage, Lehrstoff aufzunehmen. Es gibt einfach keine vergleichbare Stunde. Die letzte Pause liegt weit zurück und vor einem liegt die Freizeit. Alles was einen davon abhält ist der Lehrer, der sich einen Spaß daraus, macht uns arme Schüler zu quälen.

Aber wir können uns wehren. Auch wenn ihr es nicht glaubt, es geht. Wenn wir uns nicht quälen lassen, verliert der Lehrer seinen Spaß. Und wenn wir dann noch weiter gehen, kann es passieren, dass der Lehrer nicht nur seinen Spaß verliert, sondern dass wir ihn sogar selber quälen können. Und wie? Es ist ganz einfach. Der Lehrer will uns dadurch quälen, dass wir mitarbeiten sollen, trotz der untragbaren Lage. Wir können einfach keine Leistung mehr bringen. Und genau das ist es, was wir tun. Wir verweigern die Leistung. Einfacher und vor allem effizienter können wir den Lehrer nicht quälen. Man wird einfach zu einer zähen Masse, die auf keine Signale reagiert. Denn was könnte anstrengender sein, als einer Masse von Wackelpudding die Funktion einer Sinuskurve erklären zu müssen? Oder einem Schlafsaal die Definition der Stromstärke zu erläutern (ihr erinnert euch, der eigentlich nicht vorhandene Leiter im Vakuum?). Richtig, nichts.

Ich will euch jetzt auch nicht mehr weiter quälen, denn ich bin kein Lehrer und die 6. Stunde haben wir auch noch nicht. In diesem Sinne: Schlaft schön!

Ach ja, Sabrina wollte auch eine schreiben.

2 Meter zur Kante. 1,5 Meter zur Kante. 1 Meter zur Kante. Und dann geschah es. Ein kleines Zucken. Und sie konnte sich nicht mehr bewegen. Sie stand. 50 Zentimeter vor ihr die Erlösung. Und sie konnte keinen Schritt tun.

Sie hatte Angst. Sie war zu feige. Sauer auf sich selbst. Und dann sah sie sie. Ein junges Paar. Verliebt. Vielleicht verlobt. Glücklich. 1 Meter zur Kante. 1,5 Meter zur Kante. 2 Meter zur Kante. 3 Meter zur Kante. 4 Meter zur Kante. Und jetzt lief sie. Zurück zum Eingang ins Haus. Durch das Treppenhaus. Hinunter zur Erde. Wie geplant. Aber auf ihren eigenen Füßen. Unter ihr die Treppe.

Sie flog dahin. Und jetzt spürte sie es. Spürte das Leben, auf ihrem Weg zu ihrem Zuhause. Das ein echtes Zuhause sein sollte.

Inspiriert durch eine Idee meiner Freundin

Die Welt ist von Narren erschaffen, damit Weise darin leben können.

Oscar Wilde

Was wäre das peinlich. Vor allem für ihre Eltern. Mit ihrem kleinen Spießerschrebergarten. Ihren Gartenzwergen. Ihrer ach so feinen Welt. Sie würde sie erschüttern.

Suizid.

Aber wie, wie konnte sie es tun, es inszenieren.

Da stand sie vor dem Waschbecken. Nicht traurig wie sonst. Befreit, ja fast glücklich. Die Rasierklinge in der Hand. Schon an der Pulsader angesetzt.

Nein so nicht. Wenn sie etwas mitbekämmen, bevor es zu spät wäre. Nein viel zu unsicher. Aber was sonst. Erhängen? Nein, zu langsam und zu qualvoll. Tabletten. Sicherlich, stilvoll, aber Schocker? Nein es musste etwas größeres sein. Sich mitten auf dem Marktplatz erschießen. Ja das wäre etwas. Aber sie hatte keine Waffe.

Etwas großes. Groß, hoch, weit zu sehen. Ein Schocker. Ja das war es. Sie würde springen. Springen aber wovon. Nein von keiner Brücke. Von einem Haus. Ja genau sie wusste eines. Und es war weit genug weg. Ja ihre Eltern würden sich Sorgen machen wo sie sei. Und dann würde der Zusammenbruch gekommen, der Schock würde sie treffen, oh ja, gleich morgen Vormittag. Genau wenn sie nicht in der Schule sein würde. Ihre Eltern würden es erfahren. Nicht wissen wo sie sie.

So schlief sie ein. Zum ersten mal seit Monaten ruhig und ohne Sorgen.

Was waren sie denn die letzten Wochen, nichts als Tage voller Wut, Angst, Trauer, Schmerz und Hilflosigkeit. Ihr Freund. Nein es war nicht ihr Freund. Es war ihr Ex und sie hasste ihn abgrundtief. Sie hasste ihn für alles. Und er hasste sie. “Du scheiß Zicke, verpiss dich aus meinem Leben”. Das waren sie, seine letzten Worte. Wie konnte sie nur so dumm sein. Aber das war jetzt auch egal.

Ihre Eltern. Oh ja sie auch. Jeden Abend das gleiche. Erst schrien ihre Eltern sie an und dann fingen sie an sich gegenseitig zu beschimpfen. Über ihre Freunde, ihre Noten, über ihr Aussehen. Über ihr Leben. Und wer die Fehler gemacht hatte. Wer war es, das beschäftigte sie noch mehr als ihre Tochter es tat.

Aber auch ihre angeblichen Freunde. Ehemaligen Freunde. Sie war froh, wenn sie in Ruhe gelassen wurde. Zu viele Demütigungen. Die Schläge. Aber das war harmlos. Gegen die Vergewaltigungen auf dem Schulklo. Vor den Augen der anderen.

Nein was sollte konnte musste denn noch passieren. Was gab es denn gutes auf der Welt. Und dann fiel ihr etwas ein.

Zwei Liebende, von einander getrennt. Zwei Liebende, einander ersehnend. Zwei Liebende, einander so nah und doch so fern.

Zwei Liebende, einander sehend. Zwei Liebende, einander nähernd. Zwei Liebende, einander so nah und doch so fern.

Zwei Liebende, einander verbunden. Zwei Liebende, glücklich vereint. Zwei Liebende, einander so nah…